escrever a dor
pois claro
sempre
a dor.

pois que se fosse a ventura
se fosse o prazer
a felicidade
haveria razão plausível
para perder tempo
a escrevê-los?

egoísmo?
questão de palavras.
chamar-lhe-ia antes
de humanidade
e eu
nunca desejei
ser menos humano
que ninguém.

quando eu rir
juro
não convidarei
ninguém a perder tempo.

Neste natal não vais ter prenda
neste natal
serás apenas
mais um esquecimento
talvez
o meu próprio olvido
de algo que
provavelmente
nunca sentiste

neste natal morre de vez
a esperança; morre de vez
isto que escrevo

quanto te importas comigo?
como poderei saber
o quanto te importas comigo?

Tudo o que conta
é o que é feito
Tudo o que existe
é o que se vê
e em face da necessidade
do outro
o suposto amor
transfigura-se
em mera conjectura.

hoje
o outro sou eu
desconheço
a quantidade do teu amor
procedo
em conformidade
com o invisível
em conformidade
com o nada.

encontrei-te num cigarrinho
entre dois sonhos de nudez envergonhada
o tempo escorrendo dos meus dedos
sobre o teu cabelo como areia da praia.

agora que a vigília retorna
ao calor de um corpo que não pertenço
perco-te
na evolução caótica das fumaças.

como sempre
o que fazer
com a memória do que não foi
e mesmo assim se terá perdido?

que sonho estranho!

permaneço aqui como que liberto
da ilusão pueril
de algum dia
termos sido
juntos.

Antes não havia
horas para nada,
não era preciso
ficar a pé até tarde;
porque a vida era muita e só
se fazia o que apetecia
nada mais

As tardes eram longas e as noites
cheias de sonhos
e a própria vigília muito mais
do que simplesmente estar desperto

Antes havia
muito ainda para viver não era preciso
correr não era preciso
ter sono e ficar acordado

Antes não se faziam perguntas
aceitava-se tudo o que se dizia
e o que se dizia bastava
porque era sempre verdade

Antes
era-se muito mais
como a verdade
e a saudade
um conhecimento abstracto e incompreensível

A saudade
era só uma palavra

Como um país de que sou estrangeiro
mas conheço
os recantos os animais
e o cheiro da terra

Como um país em sonho longas horas
após o parto
o momento primeiro
em que abri os olhos

Como uma gente desconhecida de que não
se sente o puncionar fortuito da opinião

Como um deserto

Como a primeira vez
de um lugar-comum

Como algo deteriorável
mas ainda viçoso
como talvez
a juventude de todas as coisas

Como, se calhar
um egoísmo infantil que a necessária
adultícia reprimiu

Como dizer
'quero-te para mim
quero-te só para mim'

Como a inexplicável teimosia
em se preferir
estar por si
e continuar
fingindo.

desenhos e livros e angústia
massa informe de uma vida que
não se suporta em casa, não isso não
tudo sempre
tão arrumado a um canto
tudo sempre
comprado carregado e guardado
para se poder dizer finalmente
'é meu; está ali'
e depois fugir disso tudo
porque não se aguenta não se pode
com todo o peso dessas coisas
todo o peso
da negação de uma vida que
se desejou e faltou sempre
todo o peso
dessa vida da qual
se fugiu incessantemente...

Não mais festas não mais gavetas
abertas sobre uma estranha
interlinha de intimidade;
não mais iis sem ponto
não mais palavras sem significado
não mais
palavras.

Não mais festas não mais gavetas
não mais contas astronómicas
de telefone;
não mais palavras por favor
nem vento
nem brisa de sentimento.

Essas coisas não são
essas coisas não aquecem;
não mais cobardia não mais preguiça
tudo isto é errado nada disto
existe efectivamente;
não mais
palavras semeadas a esmo
conversas
como redes a um mar estéril;
não mais coisas que não existem
para guardar em gavetas
que não mais não mais
se hão-de voltar a abrir.

Não mais palavras não mais festas
não mais festas
em tua cabeça não mais.

olha consigo ser
esse medo de olhar maléfico
essa solidão no meio
de muita gente - ui que medo;
consigo
a vergonha e os suores frios
as pedras da calçada e o constante
tenebroso
som dos meus passos
numa rua deserta;
consigo
o desejo eterno
e a negação constante
da sua consumação

olha para mim
sobrevivo
com os braços dos outros
sobre a minha cabeça eu sou
a própria natureza
de um desgosto perene e não morro;
os ais e os uis e os porquês
repetidos à exaustão
olha para mim
não me ligues
não me ligues para o telefone
não ligues
enquanto falo
palavras de um subliminar existir
assim
no medo que eu sou
no seu
sorriso nervoso

não és tu não és não é a tua
felicidade sorriso ou bem-estar
- antes moléculas em tua cabeça
composição farmacológica de coisas
que não não são alma -

são os comprimidos que tomas
ou a educação que tiveste
ou talvez
coisas que aconteceram e que
originaram outras coisas ainda
coisas que não são tu não são
não são a tua
tristeza choro ou angústia

o cigarro que pedes não é
a vontade que tens de fumar
não aquilo de que te lembraste num momento
e que agora desapareceu para sempre

fumas mas a vontade
não podes matá-la porque já não
já não é a mesma

podes fumar
mas não és a mesma coisa
não és tu não és não é a tua
vontade desejo ou sonho

não é mais o teu sonho
o teu sonho não mais
é o mesmo para que possas
algum dia pensar

algum dia

concretizá-lo.